Esta la puerta abierta

Iremos de uno en uno,

después de pueblo en pueblo

hasta rodear al mundo

con la misma canción.

Todas las cosas bellas

comenzaron cantando,

no olvides que tu madre

cantando te acunó.

Alberto Cortes

"No me llamen extranjero" es una hermosa canción de Rafael Amor que me mostró una vez mi amigo Esteban Schwienbacher en Cuba. Nos hizo llorar escuchar esa canción por Alberto Cortes y Facundo Cabral en las primeras semanas de la estancia holguinera allá por 1996, cuando con 17 años fuimos a estudiar a la Isla y el extrañar al mundo que conocíamos imposibilitaba cualquier raciocinio sin pena. Creo que no la volví a escuchar hasta este fin de semana que paso, cuando me entere del asesinato de Facundo Cabral en Guatemala. Instintivamente, me vino a la memoria aquellos días. Besando de muerte el suelo, va mi recuerdo de entonces y de hoy.

No me llamen extranjero

Alberto:
No me llames extranjero, porque haya nacido lejos
O porque tenga otro nombre, la tierra de donde vengo.
No me llames extranjero, porque fue distinto el seno
O porque acuno mi infancia, otro idioma de los cuentos.

No me llames extranjero, si del amor de una madre
Tuvimos la misma luz, en el canto y en el beso
Con que nos sueñan iguales, las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de donde vengo,
Mejor saber donde vamos, a donde nos lleva el tiempo.
No me llames extranjero, porque tu pan y tu fuego
Calman mi hambre y mi frió, y me cobija tu techo.

No me llames extranjero, tu trigo es como mi trigo.
Tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego.
Y el hambre no avisa nunca, y ve cambiando de dueño.

Facundo:
Y me llamas extranjero porque me trajo un camino.
Porque nací en otro pueblo, porque conocí otros mares.
Y un día zarpe de otro puerto, si siempre quedan iguales.
El adiós, los pañuelos, las pupilas borrosas de los que
dejamos lejos, los amigos que nos nombran,
Y son iguales los rezos y el amor de la que sueña
con el día del regreso. No, no me llames extranjero
traemos el mismo grito, el mismo cansancio.
Viejo que viene arrastrando el hombre desde
el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras.
Antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,
los que roban, los que mienten,
los que venden nuestros sueños, ellos son
los que inventaron esta palabra, “Extranjero”.

Alberto:
No me llames extranjero, que es una palabra triste.
Es una palabra helada, huele a olvido y a destierro.
No me llames extranjero, mira tu niño y el mío
como corren de la mano, hasta el final del sendero.

No lo llames extranjeros, ellos no saben de idiomas,
de limites y banderas, míralos se van al cielo
con una risa paloma, que los reúne en el vuelo

No me llames extranjero, piensa en tu hermano y el mío.
El cuerpo lleno de balas, besando de muerte el suelo.
Ellos no eran extranjeros, se conocían de siempre
por la libertad eterna, igual de libres murieron.

No me llames extranjero, mírame bien a los ojos.
Mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,
y veras que soy un hombre, no puedo ser extranjero.
No me llames extranjero.

Alberto Cortes y Facundo Cabral